Au-dessous de Saint-Pierre-des-Tripiers, 10 h 17

Tout meurt, tout refleurit, le cycle de l'existence se poursuit éternellement. L'herbe est rare et cassante. Buissons, Bréauté respire, se souvient son village. Pauvreté invincible. "C'est toujours compliqué et délicat de faire revenir les morts, de souhaiter leur retour…" Un vieux chien noir-blanc-beige le suit comme une ombre, seul son halètement rythme le temps. L'horizon merveilleux équilibre l'espace sur l'espace. Il reconnaît tout, se souvient de tout, sourit à tout avec une sorte d'affection lointaine. Toujours ses pensées vont à leur rencontre. Il guette le ciel, l'horizon, accuse l'espace, respire, considère la pensée comme la zone neutre de l'âme. Il s'arrête, observe, songe, songe et chantonne, ramasse quelques brindilles. Il pense n'avoir jamais été empli de mouvements plus doux. Herbes: il sent, absorbe l'univers du Causse. La plupart de ces événements sont indicibles, il voudrait que la folie soit sa seule sagesse. Un nuage d'images floues tourbillonne dans sa tête. Le monde le possède et c'est ce qui l'éprouve. Rien, l'agitation en lui-même, les minutes, les secondes, le vent, il n'a jamais su trouver un sens précis à sa vie, erre d'une passion à l'autre, s'égare dans le fouillis de désirs temporaires: il avance.

Bréauté attend des jours de brouillard sur les jeunes souches, s'arrête pour regarder. Des voix autrefois connues semblent l'appeler de tous les points de l'horizon. La poussée de ses ancêtres soulève son esprit, il n'avait jamais pensé que son existence pourrait ainsi s'emplir de rêves. Le spectacle ici évite les transformation. Il s'agit de tout vivre. Mais il va falloir quitter tout cela. Le paysage est en arrêt pour l'éternité, il n'y a plus ni avant ni après. Certaines choses lui sont plus nécessaires que d'autres… Toute la lignée de ses ancêtres s'agite toujours en lui, insiste pour venir au jour, résiste à l'oubli de cette terre…