Dès lors que je pense avoir accédé à une certaine capacité à l'écriture, écrire ne m'intéresse plus. Ce que je cherche alors c'est une autre voie, une autre issue à cette paranoïa de la mise en mots qui m'habite ou plus exactement de cette forme de schizophrénie...

L'espace s'entoure d'espace. Les forêts et les rochers se taisent. Le silence lui est suspect. Bréauté regarde, s'étonne, s'en va. Blanc et blanc cassé… Son bonheur se construit d'absences. Il respire le soleil. Des ombres l'accompagnent, le protègent....

Bien que ne répondant pas vraiment à ma demande, sa première réponse me parut un engagement : Paris, le 8 novembre du café Le Tambour. Pas assez d'embouteillages ou une habileté à y échapper (qui le sait ?...) pour avoir eu le temps d'user du dictaphone....