L'allée

Disons, pour simplifier, que l’allée du parc est longue d’une centaine de mètres et qu’elle s’ouvre — d’ici on dirait plutôt qu’elle se ferme — par un portail de fer qui n’a rien de remarquable scellé sur sa droite au mur de la maison du concierge et sur sa gauche au mur d’enceinte du parc. Si on peut dire que c’est un mur d’enceinte car il s’est effondré par places, disparaissant même presque totalement sur certaines portions. Il n’arrête plus rien. Même pas les enfants du voisinage qui, les mercredis, viennent jouer par ici, ni le chien braque qui traverse comme un fou les buissons. Ce n’est pas lui qui constituerait une protection utile au cas où nous serions menacés. Faut se faire une raison, il ne servirait pas à grand chose.

Léa revient à petits pas de vieille, remonte l’allée. Elle doit avoir la tête pleine des nouvelles qu’elle nous rapportera tout à l’heure. Du moins les plus importantes. Les plus importantes pour elle. Ou celles qui lui auront paru telles. Elle nous dira certainement ce que la ville pense de l’attentat contre le facteur ou des propos des gendarmes, des soupçons qui pèsent sur tel ou telle. Chargée de tout cela, elle approche lentement du premier perron, celui de la terrasse, soufflant un peu, très légèrement penchée sous le poids du cabas. Sous son tablier gris à petites fleurs mauves, on devine la poitrine tombante sur son ventre… Elle donne un conseil à Anthracite qui saute toujours à la corde, un conseil affectueux, en passant, pour dire quelque chose. Approche de la maison, entre par la porte principale. L’allée est de nouveau vide, abandonnée à une tranquillité seulement rompue par le son régulier des sauts d’Anthracite sur le gravier de la terrasse.