Il sait les paroles mortes. Comme de vieux plumets dérisoires, des silhouettes d'arbres malingres soulignent les crêtes des collines. L'espace s'entoure d'espace. Il aimerait savoir tout réinventer. La terre a ici une pudeur extrême. Les herbes, parcimonieuses...

Il est porté en avant par ses souvenirs, ramené par eux en arrière… Il attend, se veut ici totalement chez lui, ne peut pourtant chasser de son esprit une vague folie. Il pourrait quitter tout cela, ne s'y résigne pas. C'est ainsi! Ses souvenirs l'obsèdent....