Écrits de Marc Hodges

Yvré et le garde-champêtre s'attendrissent sur leur passé

hodges — Mon, 23 Nov 2009 10:16:14 GMT

Yvré médite sur son entretien avec le garde-champêtre suite à la réunion publique : ils ont convenu, tous deux, que l’agitation de ces jeunes gens — bien que par certains côtés sympathique car elle leur rappelait leur jeunesse et les frasques inhérentes (le garde-champêtre avouait, par exemple, avoir péché des écrevisses avec, comme appât le chat de la Mère Michel. De même, dans la foulée des confidences, Yvré s’était longuement attendri sur l’époque heureuse où il capturait des vipères vivantes — symbole sexuel s’il en est — pour les abandonner ensuite dans les caves des vieilles filles de Chartres); c’était le bon temps, des larmes de joie leur venaient aux yeux, aidée par les rasades de muscadet successivement offertes par divers bons citoyens de la commune). — Oui, mais de mon temps, on respectait les vieux, et comment… Mon père n’aurait pas supporté la moindre incartade. — Le mien non plus. Bien sûr. Rigolait pas mon père, ah, fallait voir quand il se fâchait comment ça valsait dans la maison. Un jour, j’étais môme, j’ai, sans le faire exprès, cassé deux verres, un après l’autre. S’est énervé, on aurait dit un fou, il m’a donné une raclée monstre puis il m’a enfermé dans la cave. Trois heures. A la cave, dans le noir absolu… D’accord, l’avait oublié le tonneau. Ça été ma première cuite, même que j’ai oublié de refermer le robinet et que quand maman est venue me chercher, je dormais dans la vinasse. Heureusement mon père était parti au boulot, sans ça, je crois qu’il m’aurait tué…

Bref, entre Yvré et le garde-champêtre quelque chose comme l’amitié s’était installé. Ils en ont conclu que l’agitation de ces jeunes gens ne manque pas d’être inquiétante, qu’elle laisse planer des menaces sur la paix du village, donc sur la prospérité des affaires et donc sur les perspectives d’expansion que laissait entrevoir leur toute récente alliance.

Yvré et D'Eurymédon

hodges — Sun, 22 Nov 2009 10:07:00 GMT

Au même moment, Yvré quitte le garde champêtre avec qui, chez Penhir, à l’issue de la réunion du MRA, il a longuement discuté.

D’Eurymédon a soif : il cherche dans la chambre un liquide quelconque, aperçoit sur la table de nuit de sa très dévouée bonne une tasse contenant ce qu’il croit être une tisane ; tout en regardant avec un rien de regret et de désir remontant, le cul dodu dont la blancheur est très visible dans la pénombre, il boit. Il n’a pas vu, posé près de la tasse, le flacon de verre sur lequel une étiquette porte la mention « hippomane — dangereux — ne pas laisser à la portée des jeunes filles ». Il boit sans hésitation, le dangereux liquide dont il ne trouve pas désagréable le très léger goût de noisette.

Le sort recommence ses fantaisies : Armelle n’aura ainsi jamais le filtre d’amour composé pour elle par Zabre et, circonstance encore plus cruelle, il ne le saura jamais car personne ne le lui dira.

Reposant sa tasse, D’Eurymédon sent venir le sommeil. A même la peau, il enfile rapidement son pantalon, remet sa veste, emporte ses sous-vêtements, sa chemise… et, conscient d’avoir bien accompli son devoir de mâle supérieur, s’en va. Il regagne sa chambre, s’endort, paisible.

«Il pleuvait toujours et l’atmosphère, quoique fraîche, était infiniment agréable; les sous-bois humides exhalaient une odeur à la fois douceâtre et parfumée, odeur de printemps et de pourriture, d’amour et de mort, odeur de sexe de femme lors d’un accouchement. Ça montait de la terre, tombait des lichens, ça suait le long des arbres, flottait dans l’air comme le voile de parfum qui entoure parfois les femmes de son halo, ça crépitait dans les taillis comme feux de brindilles sèches, ça chantait dans le murmure des ruisseaux et le friselis des feuilles. La forêt était envahie de faunes et de sylphes, de korrigans et de lutins se livrant à de sérieux ébats. Yvré, il est vrai, y était peu sensible et, ni le doux chant mélodieux de la petit pluie tapotant les hauts feuillages, ni le bruit étouffé de ses pas chuintant sur les mousses gorgées d’eau, ne pouvaient le tirer de ses pensées tant elles étaient profondes. Cette intense exhalaison emplissait son être sans que, toutefois, il en prenne conscience : c’était une enveloppe qui le contenait tout en restant à distance.»

M H, écrivain

hodges — Sat, 21 Nov 2009 10:57:00 GMT

L’écrivain MH (Martin Honegger ou Martin Heidegger ou Motte Houdar suivant les jours et les œuvres), a eu sa petite (toute petite) période de gloire qui lui a valu de passer sur la chaîne de télévision régionale et quelques articles dans les journaux de la région lorsqu’il a publié chez un éditeur de Pèzenas — enfin plus exactement d’un petit village à côté de Pèzenas mais comme personne en dehors de ses habitants n’en connaît le nom, il n’est pas utile de s’attarder sur cette précision biographique qui intéressera peut-être plus tard un étudiant rédigeant 1021 pages de thèse sur « la littérature dans le bas Languedoc entre 1950 et 1970 » et sera pour lui un élément de découverte intéressant car il pourra alors démontrer que ce hameau aura été un centre de création littéraire important et dynamique. Cependant pour ne pas décevoir les lecteurs, précisons que ce lieu discret se nomme Margon. Ce curieux ouvrage de 336 pages s’intitulait « les mille romans que je n’écrirai jamais » et n’était en effet — ce qui prouve l’honnêteté foncière du personnage, qualité toute à l’honneur de l’écrivain qui ne doit pas tromper son lecteur en trichant ou mentant sur ce qu’il dit écrire — qu’une liste de mille titres parfois — rarement cependant — éclairés par une ou deux lignes de commentaires. La page 222, par exemple, est la suivante :

Roman 888 : « Les folles aventures de l’enfance et de la jeunesse de Marc Hodges »

Roman 889 : « Un acteur révolutionnaire » où il pourrait être question d’un acteur amoureux du théâtre de DAF de Sade qui, en 1793, avait décidé, dans le village de Nonville où il résidait alors, de monter des pièces de cet auteur. Ce roman pourrait raconter la vie d’un village sous la révolution français, les trajectoires individuelles des habitants et les troubles troubles que provoquent l’ouverture du théâtre.Roman 890 : Isabelle, roman psychologique. Ce roman ayant déjà été écrit par un autre qui m’a ainsi volé le titre, je n’ai plus aucune raison de l’écrire moi-même.

Roman 890 : Isabelle, roman psychologique. Ce roman ayant déjà été écrit par un autre qui m’a ainsi volé le titre, je n’ai plus aucune raison de l’écrire moi-même.

Roman 891 : « Scènes de la vie quotidienne ». Il s’agirait de repérer autour de soi les innombrables moments insolites que livre l’existence pour les lier dans une seule histoire.

Roman 892 : « Roman 892 »

Roman 893 : « Aventures de Pierre Charlus »

Roman 894 : « John M Balpe, ou personne ne l’aime », thriller psychologique d’anticipation.

Près du Chambonnet, 14 heures 20

hodges — Fri, 20 Nov 2009 09:11:00 GMT

Il s'agit ici de faire son bonheur. Bréauté n'ignore pas qu'il ne pourrait quitter tout cela et en même temps s'y ennuie. Une sombre force monte de la terre. Les longues listes des monuments aux morts témoignent seules de la présence ancienne d'une population dense. Il pense aux rares vautours fauves que l'on soigneusement, se demande si c'est vers un avenir de conservation qu'il faut tendre. Le monde entier des formes s'use et se renouvelle. L'éternité semble amoureuse des travaux du temps. Il est difficile de vivre avec les hommes car il est difficile de garder le silence. Comme les vivants il se nourrit des morts. Parfois, pour ne plus voir, il ferme les yeux. "La beauté est la forme que l'amour donne aux choses." Un nuage de passereaux virevolte. Il sait combien il est difficile de résister au désespoir. Le ciel est absolument pur. Seules quelques ruines éparses et rouillées rappellent l'ancienne présence de l'homme. Tout est dans un parfait silence. Il réfléchit que les hommes ont abandonné les contrées où la vie était dure car ils avaient besoin de chaleur.

Il n'y a personne. Devant lui le ciel caresse lentement le sol, derrière lui ciel et terre se fondent, il se sent soudain si fragile. Il ramasse quelques brindilles. Pas de surprise. Un oiseau dans l'air serait le bienvenu! Ici, le passé ne délimite pas la durée. Il y a en lui un désir d'amour qui parle le langage de l'amour. Il pense n'avoir jamais été empli de mouvements plus doux. Ce désert est habité de calme. Il respire à pleine poitrine comme quand on boit. Comment gagner ce fragile et absurde pari où chaque destin se joue sur celui des autres ? Les souvenirs l'envahissent comme des flammes. La plaine ne se termine qu'au ciel. Il parcourt l'immobilité. Il rêve que c'est le contraire d'un pays à idées fixes. La grandeur même évite la majesté. La terre est déserte. Il crispe les doigts.

Mise à nu

hodges — Thu, 19 Nov 2009 13:33:00 GMT

Bien que, comme vous vous en doutez, je n'ai pas de problème matériel (peu-être même à cause de cela car héritier n'est pas un statut social), ma vie est des plus médiocres et le "je" que je pourrais exprimer dans une autobiographie n'aurait rien d'important ni d'intéressant à révéler pour quelque lecteur que ce soit. Rien qui mérite la moindre esquisse de narration. Mon "je" est un "je" vide.

Seule, me semble-t-il ma vie sexuelle présente quelque intérêt. Du moins est-ce dans ce domaine que je parviens à m'épanouir. Mais rien qui puisse s'apparenter à un quelconque "récit érotique", il n'y a pas de continuité, tout érotisme est morcelé, fragmentaire, discontinu, désarticulé, partagé entre de sublimes sommets d'extase et des gouffres d'abattements moraux insondables. Je ne suis que lorsque je baise; je baise donc je suis. Mais il m'est impossible (qui le pourrait?) de baiser en continu: post coïtum animal triste, les moments de jouissance extrême rabattent sur l'insupportable les moments où rien de tel n'a lieu. Entre deux périodes d'amour physique je suis comme un alcoolique assoiffé qui n'a plus d'autre vision dans l'existence que celle de l'alcool qui lui manque. Vieille thématique poétique de la séparation: en dehors de l'amour physique, je ne suis plus moi-même, tout m'est absence et séparation et je n'ai jamais connu d'autre amour que de cette sorte. La passion, cette gélatine molle qui va du rosâtre au rouge-sang, qui continue à entretenir d'innombrables radotages sentimentaux et fait la richesse de la plupart des séries télé est un sentiment qui me reste inconnu. Pourtant je ne suis pas un érotomane et ne crois pas être enfermé dans cette obsession car par ailleurs je vis. Pas de façon flamboyante certes mais je vis…

Invitation

hodges — Wed, 18 Nov 2009 06:53:00 GMT

Comme il va entrer chez le turc, une main se pose sur son épaule. Sidney se retourne:

- Salut Sidney, ça va ?

C’est Daniar. Souriant, bottes montantes lacées, blouson de cuir court aux bandes obliques multicolores, pantalon fuseau moulant les muscles des jambes… Il est accompagné d’une jeune fille, vêtue comme lui, silencieuse…

- Ça va… Comme toujours… T’es sapé dis donc !
- Toi aussi… Ton blouson est super… Pas inutile notre virée !
- Ouais !
- Qu’est-ce que tu vas foutre chez le Turc ?
- C’est ma cantine !”
- Pas terrible !
- Ça ou autre chose !
- T’es occupé ce soir ?
- Ça dépend… T’es sur un autre coup ?
- Non… Enfin, pas tout de suite… Je voulais te proposer un truc !

Sidney regarde Daniar:

- Dis toujours !
- Le mec qui nous a commandé la ballade à Fontainebleau offre une petite fête, ça t’intéresse ?
- Pourquoi moi ?
- Il s’en fout. Il te connaît pas. C’est moi qu’il invite… Je sais que je peux emmener qui je veux. Comme je t’ai vu entrer dans le passage, j’ai pensé que ça t’intéresserait peut-être!
- Comment il est ce mec, c’est moi ou mon cul qui l’intéresse ?

Daniar éclate de rire :

- Rien à foutre de ton cul, parole d’homme, c’est un mecton sympa, pas plus!
- C’est pas que ça me gêne, mais autant savoir où je traîne mes miches!
- Alors, qu’est-ce que t’en dis?
- Pourquoi pas, après tout c’est toujours ça de pris. Vaut toujours mieux avoir des relations !… Il crèche où ?
- Pas très loin… Tu verras, c’est super… On y va ?”
- OK, attend, faut avant que je rappelle au Turc de prolonger mon contrat d’une bouffe, ça peut toujours servir !

Anagallis and scabieuse

hodges — Tue, 17 Nov 2009 13:19:00 GMT

Anagallis silvatica

1921, during a promenade in Brittany when families of runing dishevelled clouds cross the horizon: Elizabeth Black notices an unknown flower: that shrub. In Syria, Anagallis silvatica is cultivated against red rash. ss generally mixed up with horrendous and spicy Hemlock. Botanical cookbooks hesitate sometimes between that plant (Anagallis nemorosa) and the evergreen Bromelia (Anagallis cruciata). That perennial plants may reach 80 cm high, with eleven-cm long leaves. Their housings: New-Caledonia, Israel… spaces where distance get lost in emotion. Its more or less long blossoming, often takes place in May. Their flowers have a passionnate yet sharp beauty. The juice of their fruits has temporary virtues. The stems are covered with bright orange scales. An oil is produced from their seeds, in which barks of golden yellow cow wheat are blended, it will purges from all coughs. That rare plant's root is thickened, creeping and often unbranched. Little boys have been poisoned by eating as few as five berries of that grass. To have a good night, avoid cordials of that perennial herbaceous plant after nine o'clock in the evening. The sentence of that vine according to the esoteric Canadian cookbook: "the Te palace" is: "wisely agreeing to say that they had done so".

Virtuous scabieuse

That herbaceous perennial plant's lesson is : "receiving the sad announcement of the death of a son". That perennial plant is an herbaceous perennial plant growing in early winter to 5-15 cm tall. That plant as an hollow spur at its top. Close: musky Agrimoy, dioecious Pimprenelle, poisonous Épiaire, rare Rhinante. Moroccan name of that vegetable: arrowhead shaped Achillée; Breton: stalkless Beetroot; Chinese: nineteen-twelve millimeter diameter savin. Thick, unbearable, instantaneous, light flowering. The petals of that flower are mauve and blue, fourteen lobed, and seem to coil up in the atmosphere. Some hard skinny rootstocks in which visionaries carve talismans against wart. The fruit is a follicle. That plant has a a stick stalk and a palmately divided dichotomous root. An excitation easing oil is produced from their seeds, to which barks of complex Cristalline are blended. Different Scabieuses are common in woods and hedges in the center and the north of Albany. A strong mixture of crushed stalks of that perennial herbaceous plant (Raphanus pseudonarcissus), of arum aromatic (Ranunculus jupiteris) and of Pixacantha vitrified (Convolvulus officinalis), used as plasters eases a great number of diseases. The best method of application is by rubbing in a small amount of ephedrine ointment, but the costliness of this preparation causes the use of the herbaceous plant ointment to be commonly resorted to. The first description of that woodland plant can be found in Frédéric Winslow Taylor’s herbarium 1880.

Une joute érotique

hodges — Mon, 16 Nov 2009 10:31:00 GMT

La bonne dort et Wilfrid songe ; une odeur lourde, capiteuse, titille ses narines, poivre, miel, muscade, musc, jasmin : il frémit de désir. Il se déshabille sans bruit puis, aussi nu qu’Adam, s’allonge sous les couvertures où, sans préliminaire, il entreprend de besogner la bonne. Elle a un réveil des plus agréables. Ils s’affrontent longuement épuisant avec art les infinis subtilités des combinatoires érotiques permises par la nature des corps. Ce faisant, ils s’épuisent eux-mêmes, s’assaillent à de multiples reprises, se lèchent, se pourlèchent, se caressent, se pénètrent de toutes les façons possibles et imaginables, se sucent — pénis, tétons, clitoris, doigts, langue — se mordillent, se mordent, s’embrassent à langue que veux-tu, s’étreignent, se nouent, se dénouent, se renouent, s’embrassent, s’embrasent, suent, lèchent leur sueur, leurs sécrétions, se boivent, se mangent s’entortillent, se glissent l’un dans l’autre, se tournent, se retournent, s’aiment… jusqu’à ce que la bonne — qui n’avait pas que ça à faire, même si elle considérait que ce ça avait une certaine importance dans sa vie — se refuse à tout nouvel assaut, tourne sa croupe dans un geste non d’invite mais de refus, fait mine de se lever puis, réflexion faite, se rendort au creux de son lit.

Wilfrid est heureux, et fier de lui; il reste quelques instants allongé sur le lit, médite sur les immenses possibilités qui sommeillent en chaque être n’attendant que le signal voulu pour se manifester au grand jour et qui, sans cela, demeurent inconnues, inexploitées jusqu’à la grande entropie de la mort: nous sommes tout, nous ne sommes rien, se surprend à marmonner d’Eurymédon alors qu’une demie heure sonne au carillon du clocher.

Il se lève.

la chambre de la bonne

hodges — Sun, 15 Nov 2009 13:59:00 GMT

— On va tirer un journal, dit Robert, vous nous aiderez à le distribuer… Ensuite, on verra. Faut d’abord gagner d’autres personnes à notre cause. — Bon, dit Jean Leber se levant, on verra ; mais si ça marche pas, je fais tout péter. — Oauis, disent les autres, on fait tout péter. Kenavo…

Ils sortent.

Serge et Robert vont se coucher. Persuadés d’avoir remporté une première victoire, ils sont presque heureux.

Quelques instants plus tard, fumant la pipe à sa fenêtre, un vieillard insomniaque voit cinq silhouettes détacher de l’échafaud le dernier chien exécuté, puis emporter son cadavre dans la nuit : il ne sourit plus.

Dans sa chambre, d’Eurymédon, n’arrive pas à s’endormir. Zabre non plus d’ailleurs. Zabre pense aller comme d’habitude rejoindre X… mais il n’en a pas vraiment envie. D’Eurymédon veut rejoindre la bonne, mais devoir monter aux chambres des bonnes le gêne, il préfèrerait qu’elle descende. Mais elle ne vient pas, alors il se décide à monter.

Lorsqu’il entre dans la chambre, il lui faut quelques instants pour que sa vue s’accoutume à la pénombre vaguement atténuée par les reflets des lampadaires. La pièce, un réduit mansardé. Il entend le clapotis rassurant de la pluie chatouillant les tuiles : ça lui procure un certain plaisir. C’est comme si le toit gloussait de joie, un bruit de petit ruisseau et de tranquillité, il se sent bien, se dit qu’il a bien fait de venir dans la chambre de la bonne, il ne peut être que bien accueilli. Il éprouve une impression d’enfance et de douce chaleur sous une couette dans une pièce glaciale. C’est sa madeleine. Il ne fait pas de bruit, entre, pousse doucement la porte derrière lui. Prend son temps pour s’habituer à la pénombre, respire, écoute, sent. Peu à peu, il distingue la forme du lit de fer et une forme agréablement vallonée soulevant les couvertures : la bonne dort, paisible, elle respire doucement, régulièrement et le son de sa respiration se mêle à celui de la pluie dans une espèce de mélodie à deux voix qui l’émeut.

La peau

hodges — Sat, 14 Nov 2009 13:52:19 GMT

Mon premier plaisir érotique est de goûter la saveur sans cesse renouvelée de la peau sur la peau. Je ne veux pas parler du goût de la peau que procure la sensation sublime d'une peau léchée, mordillée, respirée mais de celle directe, immédiate de la peau au contact de la peau ou plutôt des peaux sur des peaux car, suivant la partie du corps concernée, les sensations des peaux peuvent être très différentes: doigts sur l'aréole d'un sein, cuisse contre cuisse, main sur un ventre ou un sein, nez contre nez, cuisse sur un ventre, paume contre paume, paume sur l'arrondi sublime d'une fesse, et cette caresse toujours inouïe du bout sensible des doigts sur la peau électrique des testicules, sans parler des sensibilités inouïes du prépuce… autant de variations inépuisables et chaque fois aussi constantes. Et ne parlons pas des muqueuses…

A l'opposé du sens un peu trop alimentaire du goût, que l'on ne peut ni ralentir ni retenir, qui n'est pas réversible, et dépend si goulument de la plénitude de la poche stomacale, la peau est un admirable organe étendu, mince et subtil, le seul qui puisse, pour ainsi dire, jouir de son organe jumeau: d'autres peaux, d'un grain égal ou différent, d'une tactilité, d'un dépoli sensible… Le regard seul a cet immédiat dans la réponse…, mais voir est si différent d'être vu; cependant que toucher est le même geste qu'être touché…

Et cependant les poètes et grands imaginaires, si féconds en échanges d'âmes à travers les prunelles, à travers des mots et la voix, à travers des moments spasmodiques si grossièrement réglés par la physiologie, — les poètes ont peu chanté l'immédiat, le charme, la jouissance de la peau, de la peau sur la peau, grain à grain, pore à pore.