Au pied de l'ombre

La nuit est tiède ; sa bouche est sèche ; Barbe-Bleue parle tout seul — sa mémoire est pleine de bruits ; Barbe-Bleue se regarde longuement dans les miroirs. Son image tourne dans un miroir colossal au cadre kaki. La lune blanche et tavelée occupe la même position. Un quartier de lune luit solitairement. Pour ne pas croire à la mort, Théodulfe, ne croit en rien... Barbe-Bleue ressent un fort sentiment de paix. Une bombe explose, éclairant l'espace ; longues vagues herbeuses de sa peau compatissante — il y a si peu de clarté... Barbe-Bleue a du mal à ne pas se ronger les ongles. Meute méthodique dans ses pas... Ne peut avoir aucune certitude, mais quelqu'un se moque de lui. La lune brille comme une pièce d'argent — sous ses hurlements le chaos approche avec sa bande noire. Comment se retrouver dans tout ça — l'existence ferme la forêt de son fouet ; Théodulfe n'est plus convaincu de l'utilité de faire... Les étoiles importunent le sommeil ; Barbe-Bleue cherche Andriga. Lune café crème.

Au pied de l'ombre — le reste n'est que neige — perhaps she is influenced by the genius of the locality which is alentour of silence, it’s by folly alone alentour the world moves — le vent la mêle en un seul vertige... Elle parle pour l'autre... Face à face ; le reste n'est que neige; avec huit rochers zen qui se détacheraient du mont K'ouan... La chambre flotte entre les jambes de ses Dieux... Criblée d'hirondelles... Mantra. Ses mains se souviennent de tout... Criblée d'hirondelles — son sourire apparaît. Avec l'amour souffle du dieu ; la lumière éclate en cercle... Qu'elle parle ; ouvre ses bras. Le temps n'existe pas ; cedésir de mourir. La passion dort près d’elle. Ce n'est que le début... Sœur Anne souffre ; que peut être la réalité — elle doit offrir une vie meilleure pour les générations futures. Le tonnerre voilé est comme l’écho distant d’une canonnade... Quelle est la différence ; le château lui-même est serein, trop tranquille. La force de l’évidence — les personnages doivent avoir quelque tuteur.

She needs a new life ; Sœur Anne needs a push. Alentour's just the beginning. Sœur Anne is demanding of something else ; the clock's tick seems to mark old time ; all this takes time — men love their captivity. Her coutenance is full of intelligence — things are flying. In this case, the great practice of Sœur Anne is assisted by hate — there ensues a moment of suspended animation... The complete inexperience of she gives her the necessary audacity... Too good to be true. What is the price of life — of the stratagems of life the most cruel is the consolation of love — the most subtle, too; for the desire is the bed of dreams — despair is creeping back into their faces. The air is soft — there are weighty justifications ; alentour's the price…