La Chadenède, 20 heures 10

Bréauté n'avait jamais pensé que son existence pourrait ainsi s'emplir de rêves. Fond de basson. Trop de choses étranges pèsent sur ses épaules. Il lui semble entendre la pulsation du monde. Bonheurs : il se souvient. Ses pensées s'embrouillent. Il pense aux fraîches rivières qui coulent dans les vallées si proches et pourtant si lointaines. La vue n'a pas dit son dernier mot. Buissons, rochers enlacés. La nature, qui a choisi mollesse et douceur, sait parfois devenir rages et ruptures. Il s'étonne de ce silence qui s'épaissit à l'intérieur de lui-même, comme une brume blanche acide le lavant un peu du misérable tourment de ses préoccupations habituelles. La journée à la fois est douce et amère. Il soupèse le poids du silence. Ciel de lumière… Il avance, se souvient, sourit encore.

Il voudrait que son regard soit un flux de rayons, que résonne dans son corps un monde d'harmonies. Bréauté regarde autour de lui, se sent de connivence avec ce paysage tendant au dépouillement absolu, fin et commencement. Dans la lumière, le toit métallique d'une grange moderne, brille au loin. Il sait qu'il est ici prisonnier. "Laissez-moi vous dire comment vous devez être aimés !" Tout est encore possible… Le vent circule derrière les arbres. L'air reste toujours libre. Une haute herbe jaunie souligne la lisière lointaine des forêts. Bréauté souffre de toutes les choses et, souffrant d'elles, en jouit. La vie semble arrêtée, définitivement, qui enferme les hommes. Il ne saurait dire exactement d'où lui vient son sentiment de gaîté. Il s'attarde, va, chantonne. Ciel de lumière… Il voudrait tant aider le monde à accoucher de sa vérité.

Bréauté prend ses distances.