Où l'on retrouve Madame Trang

Ce roman pourrait commencer ainsi :

« De minuscules flocons de neige gelée griffent les doubles baies vitrées du quinzième étage. Le ruisseau artificiel, serpentant sous les arbres de la terrasse et les petits ponts de pierre — qui, l'été, donnent l'illusion de boire un verre à l'ombre de la campagne — n'est qu'une triste cicatrice de neige boursouflée se perdant dans le trou glacé d’une piscine béante. Plus loin, au-delà des terrasses, le dôme vaguement byzantin de la basilique Sainte-Marie-Reine-du-monde. Plus loin encore, dans un brouillard de neige, la minuscule église anglicane Saint-Georges, face à l’immeuble néogothique de la gare, étouffée par des gratte-ciels grandiloquents. Ce que l'on aperçoit des rues au travers des griffures de la tempête ne laisse percevoir que quelques rares silhouettes d’automobiles frileuses… Comme la plupart du temps en décembre, les habitants ne sortent plus du réseau marchand des rues souterraines. Montréal a son allure hivernale de ville fantôme.

Madame Trang, femme d'étage au Hilton Bonaventure, sort de la chambre 1534. Elle ne peut s'empêcher de regarder par les fenêtres, savourer le plaisir de travailler au chaud dans un établissement de renommée internationale. Elle plaint son mari qui, lui, n'a pas cette chance : en ce milieu de journée, il doit parcourir la ville sur la neige avec sa vieille camionnette pour livrer dans les immeubles de bureau des dizaines de pizzas à des employés affamés trop souvent grincheux, chiches en pourboires. »

Mais il se dit que cette écriture est trop «attendue» (se souvient de sa réaction a une première réaction d’éditeur : «votre écriture est trop attendue» et vingt ans après se demande encore ce que cela peut bien vouloir dire). Se demande aussi, se demande pourquoi écrire ça COMME ÇA… S’interroge, se dit, s’interroge, cherche autre chose comme :

«Quinzième étage : de l’autre côté de la vitre, terrasse — ruisseau artificiel, arbres, petits ponts de pierre, jardin japonais de pacotille… Il neige, neige, la neige est une nécessité qu’elle ne peut éviter, paysage blanc où pointent vaguement des clochers : Sainte Marie Reine du Monde, Saint Georges, yin et yang, mâle et femelle, le monde est simple… Simple pour madame Trang, simple pour les occupants du Hilton Bonaventure, simple pour ceux qui ont abandonné ce matin la chambre 1532, simple pour son mari qui livre des pizzas aux ventres affamés sans désir autre que celui de la lourdeur rassurante d’une pizza. Madame Trang n’en a rien a foutre. Elle fait le ménage, elle ne fait que le ménage, ne pense à rien d’autre (sauf peut-être, parfois, à son mari, même si elle ne sait pas trop pourquoi)»